nachtwandlerischem Ausdruck dem Himmel sich darzubieten scheint. Ihr langes schwarzes Haar fließt offen über die Schulter. -- Am Strande, im Trockenen, steht ein Fischerboot. Links vorn auf der Düne, dem Schuppen gegenüber, ein Signalmast mit Strickleitern usw. Ein junges Mädchen, weiß und sommerlich gekleidet, liegt mit einem Buch zwischen Schuppen und Signalmast auf der niedrigen Düne: Lucie Heil. Von rechts vorn kommt der etwa 45jährige Tischlermeister Kühn, gefolgt von einem Lehrling. Sie tragen blaue Schürzen, keiner von beiden eine Mütze. Der Meister grüßt Lucie, der Lehrling grinst sie an. An der Rückwand des Rettungsschuppens liegt ein Stapel fichtener Bretter. Zwei davon lädt Kühn dem Lehrling auf, und dieser trägt sie davon. Kühn: Na, sind Sie auch wieder da, Freilein? Lucie: Das gehört sich doch, Meister! Kühn: Sie kommen immer, wenn die Zugvögel abreisen! Wenn die vielen Zugvögel bei uns Station machen, kommen Sie auch. Lucie: Das stimmt. Kühn: Wir warten immer drauf, daß der Herr Professor Ottfried Mäurer sich am Ende doch noch anbaut auf der Insel. Lucie: Im vorigen Herbst war es nahe daran; aber der Windmüller ging mit seinem Preis plötzlich zu hoch hinauf. Kühn: Die Leute sind dumm! Sie wissen nicht, was sie von der Hand weisen. Wenn so'n Mann, wie Professor Mäurer, sich hier auf der Insel ein Tuskulum hinsetzt, das würde doch für jeden hier von größtem Vorteil sein. Lucie: Es wäre gar nicht gut, wenn die Insel bekannt würde; denn käme erst mal das ganze Großstadtgewimmel darüber hereingebrochen, dann wär's mit ihrer Schönheit wohl aus. Kühn: Ist der Herr Professor Ihr Onkel, Freilein? Lucie (lacht): Nein, ich bin seine Großmutter, Meister Kühn. Ottfried Mäurer erscheint vom Strande her über die Dünen. Er ist ein mittelgroßer, etwa 36jähriger blonder Mann mit rötlich blondem Spitzbart. Sein Kopfhaar ist kugelrund geschoren; die Stirne breit. Ein Ausdruck schmunzelnder Schalkhaftigkeit belebt zuweilen den scharfblickenden Ernst seines Gesichts hinter der goldnen Brille und dem Kneifer. Er ist unauffällig gekleidet, hat einen Mantel um, einen weichen Filzhut auf dem Kopf, einen gewöhnlichen Stock an den Arm gehakt, und ein Buch, Quart, mit weißem Schweinslederdeckel in der Hand. Mäurer: Guten Tag, Meister Kühn. Kühn: Schön'n Dank, Herr Professor! -- Glücklich wieder auf Fischmeisters Oye angelangt? Mäurer: Gott sei Dank, Meister. -- Aber ich hatte es diesmal verdammt nötig. Kühn: Na, ja, wir haben's ja in der Zeitung gelesen. Mäurer (schmunzelnd): Was haben Sie denn in der Zeitung gelesen? Kühn: Von die schöne Bildsäule, die in Bremen errichtet worden ist. Mäurer: Die hat mir verflucht Arbeit gemacht, können Sie mir glauben, die schöne Bildsäule. Ich bin froh, daß sie mir aus dem Gehege ist. Kühn: Nu gehn Sie aber doch gleich schon wieder nach Griechenland? Mäurer: Hat das etwa auch schon wieder in der Zeitung gestanden? Kühn: Jawohl! Es gibt ja wohl Marmorbrüche dort, und da wollen Sie ja wohl Steine für neue Standbilder aussuchen. Mäurer: Na, Gott sei Dank bin ich mal erst vorläufig hier! -- Ich habe schon manchmal ganz gemütlich in Berlin in einer Weinkneipe gesessen und in der Zeitung gelesen, ich befände mich augenblicklich in Konstantinopel und modellierte die Tochter des Sultans. -- Übrigens, wem gehört denn die Gallionfigur? Kühn: Die hat der große Nordweststurm vor zwei Jahren an Land gebracht. Mäurer: Sie gefällt mir; ich würde sie gerne kaufen. Kühn: »Ilsebilse, niemand will se, kam der Koch und nahm se doch.« -- Schuckert, glaub' ich, hat sie gefunden. Mäurer: Ist das der junge Schuckert? Kühn: Jawohl. Bei Schuckerten finden Se immer so was. Der Alte hat mal einen dicken goldnen Armring aus'm Wasser rausgebracht. Soll ich vielleicht mal mit ihm reden? Mäurer: Ja, bitte, Meister; tun Sie das!...